Sobresalto

Por Antonio Flores Schroeder

Allá están mis pies
descansan en zapatos de cartón,
parece el fin del mundo:

el viento arrastra nombres áridos
hasta el parque gris y sin resuello;

un hombre viejo lleva un globo rojo
y le grita a Dios que detenga el tiempo;

cerca de los columpios una mujer joven
se ríe para hipnotizar al presente.

Huele a tierra húmeda.

Acá,
están mis manos manchadas con sangre de arena,
creo que voy a despertar.